CIENTO VEINTITRÉS

     Doy marcha atrás

     hasta que me doy cuenta

     de que es invierno aquí.

     Y hace frío en tus brazos,

     a pesar de que intentas abrigarme.

Fueron tantos los sueños y tanto calor hubo
que ahora en el desarraigo siento el grito
y paso tanto frío como tristeza.

     Doy marcha atrás.
     Porque las palabras son simples.
     Doy marcha atrás
     hasta que me doy cuenta
     de que es invierno aquí.
     Y hace frío en tus brazos.
     Hace frío en ti.

Quizá no podamos,
o no debamos describir esta costumbre
de tenernos y de sabernos y amarnos
siempre. Para que no duelan tanto
los errores.

     Doy marcha atrás,
     y me detengo en el único lugar
     donde tú y yo (tú, y yo) seguros
     y de la mano quisimos, con osadía,
     saltar a un vacío en el que aún
     estamos cayendo.

Y no sé si nos parará el suelo
o nosotros suspendidos del aliento.

CIENTO VEINTIDÓS

Me desvanezco
porque quise desaparecer.
Quise desaparecer.
Ya empiezo a ser una sombra
tras el paso de mi cuerpo.
Quise desaparecer.
Como el humo de una habitación
en la que están a punto de abrirse
todas las ventanas.

SOBREVIVIENTES

Sobrenatural es vuestra sobrevia.
Os creéis sobresalientes porque salís del sobre
sin pasar por el sin, porque sin (so) sobre: ni hablar.

Y durante. Durante sobrelleváis.
Y sobrecargáis con el sobrenombre
de la pena, que es la mentira
donde os dormís como sobreros
a los que nunca toca la banderilla.
Ni la espada.

Pero sobre todo sobrecogéis.
Y no sabéis cómo,
con vuestra peculiar forma de sobrevivir.

En la cúpula.
¿Qué cúpula?
Si sois los bajos fondos. El hampa.
Las letrinas y el suelo mojado
de cualquier sótano con baño público
y sin papel, sin agua, sin servicio de limpieza.

Sois, definitivamente, sobrenaturales.
Sobrevivís a una sobredosis
que a cualquier persona (sana) mataría.

Pero para sobrenaturales nosotros.
No... Nosotros no. Ellos. Los que os sobrestiman.

Y tanto os estiman, que os votan:
depositan en las urnas un sobre, vacío.
Que ya os encargáis luego,
vosotros,
de llenarlo.

CIENTO VEINTE

El alivio: 

hablan las Mujeres
Adultas, y por suerte,

por mucha suerte, 

por una inmensa suerte, 

hace buen día, ha salido el sol, 

brilla una luz de narices, hablan, 

que duele, que duele, que insiste, 

la luz, el sol, a pesar del frío, a pesar 

del invierno, menos mal, porque hablan, 

hablan siempre, todo el rato, sin parar, 

y por suerte, por una suerte, de verdad, 

cojonuda: hablan, te miran, y tú 

(gracias, gracias) has tenido 

tiempo, has podido, te has 

acordado, cojonuda, en 

el último momento, 

cojonuda, perfecto, 

en un giro único 

y anual de tu 

memoria, 

en un 

guiño espléndido 

neuronal te has acordado, 

te ha dado tiempo, cojonuda, 

las cogiste, hablan, pero tú, llevas tus gafas. Oscuras. Muy oscuras.

CIENTO DIECINUEVE

Y un día como hoy nació Byron.

CIENTO DIECIOCHO

CIENTO DIECISIETE

Mis huesos son del cielo
y de los lobos que habitan en mí.
Los lobos hambrientos que habitan en mí.
Los lobos que habitan mansos en mí.
De momento.