CUARENTA Y CINCO

La Comunidad de Madrid ha vetado una campaña a favor del uso del preservativo porque "puede herir la sensibilidad de un sector de la población". La campaña (todo hay que decirlo) es de los cristianos "disidentes" que han tenido algún orgasmo en su vida y han pensado que bueno, que un poquito con condón, que vale, que no pasa nada. El texto de la campaña dice así:

"Creemos en Dios.
Creemos que el sexo es sagrado.
Creemos en cuidar el uno al otro.
Creemos en el uso del condón."

Estas cosas, en parte, me gustan. Porque pienso que si hoy vetan esto porque pueda herir la sensibilidad de la población, quizá, algún día veten el uso de pantalones pesqueros con chanclas. O el uso de bermudas en el trabajo. O tantas otras cosas hirientes. Esta lista no ha hecho más que empezar.

Venenito XVI viene en agosto. Podríamos aprovechar para detenerlo y acusarlo de crímenes contra la humanidad.

¿Ah, no?

Vaya.

Dadme el ventolín.

CUARENTA Y CUATRO

La realidad es un montón de cosas que a nadie le interesa. Es una segunda piel. Una distancia insalvable entre ella y el deseo que, también, es real. Es esperar a que haga efecto la pastilla. No sé qué pastilla, cuál de ellas, la blanca, la azul, la roja, la amarilla. No sé, la última.

Es una tercera piel, la más cruel, la más profunda. Y una cuarta.

La realidad es controlar siempre la hemorragia. No saber cuándo es normal, cuándo no lo es. Tener miedo a dormir, tener miedo a no dormir.

La realidad también eres tú, es tu piel. Mi segunda piel. Mi quinta. Y luego hay otra que está más allá de ti y de mí, en algún lugar donde no habita el olvido. En algún lugar que nos une sin ser esa unión un compromiso tangible. Nunca lo ha sido. Sólo tenemos el compromiso de la certeza, de la sangre, el vínculo inquebrantable de la complicidad.

Un lugar que nos une, que también es real, pero sólo aquí, en nuestros ojos echados hacia atrás, en nuestros corazones y estómagos, un lugar que nos une al que no sabemos darle nombre.

Debería tenerlo, porque es verdad que es real, que fue real, aunque esté hecho de recuerdos y de la materia de la que están hechos los sueños, muy real.
También produjo asma. Tan real.

CUARENTA Y TRES

Me gustaría

volver

a

la realidad.

CUARENTA Y DOS

Votamos como nunca.

Perdimos como siempre.

O peor.


Me escuece esto, pero como dicen en "El nombre de la rosa":

Qué tiempos nos ha tocado vivir...

CUARENTA Y UNO

Y tú te irás.

Y se quedarán los pájaros cantando.

CUARENTA

A ver, que alguien me explique, por favor, lo siguiente:

Situación:

Sierra de Guadarrama. Camino para llegar a la Laguna Grande de Peñalara. Domingo. Día primaveral. Temperatura agradable. Sol. Verde y vacuno está el valle. Ruta de unos 60 minutos con un desnivel irrisorio. Fácil y muy accesible incluso para asmáticos.

Fauna: vacas (preciosas) y decenas de individuos jóvenes ataviados con bastones de montaña (seguramente tendrán un nombre especial que desconozco, no lo dudo), mallas, gafas para la nieve, mochilas del tamaño de un autobús (¡llenas!), sudor, mucho sudor... y, no lo vi, pero me juego un meñique a que también había brújulas.

Pues bien, necesito que alguien me explique lo siguiente...

¿Por qué?

¿A dónde van así? ¿De verdad es necesario ir con bastones para caminar por lo llano en la montaña? Y, sobre todo, me mata la curiosidad... En una zona en la que no se puede acampar, ¿qué llevan en la mochila?

Alguno logró asustarme y hacerme creer que, al final del camino, estaría obligada a escalar el Everest o algo peor. Pero no, había cuatro o cinco piedras en las que tuve que apretar el culo, pero poco más, y ningún movimiento que con unos pantalones vaqueros no pudiera hacer.

Por favor, alguna explicación... porque la gente es la risión, algo debo de estar perdiéndome, y el asma me asfixia más -si cabe- a dos mil metros de altura.

TREINTA Y NUEVE

Instrucciones para dormir:

Paso uno: Cerrar los ojos.
Paso dos: Respirar.
Paso tres: Hacer las dos cosas a la vez.
Paso cuatro: Esperar. Esperar. Esperar.
Paso cinco: Simultaneidad del paso uno, dos, tres y cuatro.
Paso seis: (...)

No hay paso seis. Ya deberíais estar dormidos.
Si esto no es así, daos un golpe seco en la cabeza.
Ya.