TREINTA Y SEIS

Y qué que no llegue. Cómo llegar con toda esta maraña de cosas. Con esta especie de telaraña viscosa frente a mí. Con este montón de cubos y bidones tirados a mis pies. Y yo en patines. Cómo llegar con el suelo brillante, no de luz, sino de aceite. Cómo moverse y llegar, o escribir, aunque sólo sea para escribir que no se llega. Cómo cuadrar los pies y coordinar los movimientos de cadera. Cómo ordenar los afectos y las iras a lo largo del día. Cómo llegar, aunque sea mal.
Cómo detenerse e impedir la velocidad, si no de movimiento, al menos sí del resquebrajamiento de mis huesos. Uno por uno, a poder ser.
No es que quiera llorar. Porque no quiero. A una la hicieron de hierro, pero todo cede a cierta temperatura. Y hasta las lágrimas te huelen mal. Y el estado líquido es mucho más resbaladizo que el gaseoso. Menos práctico para mantenerse firme en algún sitio sin escurrirte por entre las manos de quien sea. Si pudieran ser las tuyas, no me importaría. Y desaparecer.
Además, llegados a cierto punto, descubres que, al fin y al cabo, eres de aleación.
Y esa era toda tu pureza.

Cualquiera se pone a escribir...

TREINTA Y CINCO

Y tras el Caos, cansados, los dioses dijeron una vez: "Ahora vamos a hacer algo bien".

E inventaron el mar.

TREINTA Y CUATRO

Sacarles los ojos con las uñas. Arrancarles las uñas de los pies. Atravesarles los pies con estacas. Meterles estacas por el culo. Empalarles. Violar a sus hijos. Arrancarles los párpados con cortaúñas. Desmembrarles. Astillarles. Deshidratarles. Sacrificar a sus mascotas. Vomitar toda la sangre en sus bocas.

Escupirles a la cara.

Desollarles. Romperles los huesos de las manos. Aplastarles las rodillas. Extraer su intestino lentamente. Arrancar las cabezas de sus troncos.

...
Gracias. Ya estoy más tranquila.

TREINTA Y TRES

Muy aficionada a escuchar un programa de radio en el que la gente llama para hablar con tarotistas/consejeras/videntes. Los temas son, casi siempre, los siguientes:

Amor.
Trabajo.
Salud.

En primer lugar, el amor. Luego el trabajo y pocas veces, las menos, la salud.
Llevo ya bastante tiempo escuchándolo y, pasado el asombro inicial, me he acostumbrado incluso a las videntes y tengo a mis favoritas. Pasado el asombro inicial, olvido que se trata de una estafa denunciable y me he sorprendido a mí misma queriendo llamar para preguntar algunas cosas como si fuera las Páginas Amarillas.
Todo parece tan fácil.
Una Chica joven llama. Pregunta lo que siente por ella Fulanito y si éste la va a llamar, pues está sufriendo mucho. La consejera le dice que por supuesto, que muy pronto va a recibir noticias de él: una llamada en la que querrá confesarle su amor y querrá verla, tendrán un encuentro él vendrá con cambios y las cosas sucederán despacio, de forma memorable, adulta y tierna a la vez, y a color. Ella se lo cree y se despide contenta, satisfecha, tranquila.
Una Señora mayor llama. Pregunta por la salud de su madre de 85 años. Le dicen que está bien y que va a vivir todavía muchos años. La señora se lo cree y se despide contenta, satisfecha, tranquila.
Un hombre llama. Pregunta si va a encontrar pareja porque la soledad le atenaza. Le dicen que muy pronto va a aparecer una mujer perfecta para él y que todo va a ser maravilloso. Él se lo cree, y se despide contento, satisfecho, tranquilo y casi ya enamorado.

¿Acaso no es para llamar deseando que te mientan?

TREINTA Y DOS

Hay días en que uno se siente desintegrado. Fundición absoluta.
Sin materia, sin solidez, sin cabeza, sin nada.
Puñado de átomos que buscan la explosión total, definitiva.

TREINTA Y UNO

La medianoche dura sólo un minuto.
Todo lo que se le atribuye dura sólo un minuto.
00:00
Medianoche. La hora bruja, decían en un programa de radio. Pues bien, resulta que la hora bruja no es una hora, sino un minuto.
Pero es tiempo suficiente para levantarse y mirarse al espejo. Tiempo suficiente para no reconocerse en él; tiempo suficiente para despertar, aunque no para dormirse.
Tiempo suficiente para romper ese espejo. Para cortarse con él. Para no querer seguir.
Y para no recordar nada a la mañana siguiente, para eso, también es tiempo suficiente.
Para echar la vista atrás, para gritar.
Para callar y no volver a hablar nunca, jamás, o volver a hacerlo al día siguiente, pero sin ganas, sin convencimiento, sin papel.
Es tiempo suficiente para reír, pero no para llorar.
Para almacenar recuerdos como losas en el corazón no es tiempo suficiente, requeriríamos de un minuto más.
Es tiempo suficiente para caer los párpados.
Y para replegar uno por uno, como lápidas antiguas, todos y cada uno de los deseos que pesan, y asfixian, y ahogan, sobra tiempo.
Para respirar es tiempo suficiente. Pero no para ahogarse.
Es tiempo suficiente para emborracharse, pero no para beber.
Tiempo más que suficiente para cuestionarse, entrar en caída libre, dudar, resbalar, desplomarse y no querer levantarse más por miedo a la humillación de la caída.
Más que suficiente.

TREINTA

Hay días en que la vida parece amable, con lo hijoputa que es.